O Deus no qual eu acredito come brigadeiros

Quem sabe eu não deva fazer voar urubus no lugar de cada beija-flor?
Talvez o mundo seja mesmo Palestina e Israel.
Talvez a vida seja mesmo a chuva borrando o quadro que o dia pintou.
Talvez a vida seja só o choro derretendo os olhos depois de cada gotinha de dor:
Olhos nublados, vida embaçada, urubu com asa de beija -flor.
Talvez o amor seja só esse pedacinho de corpo desocupado de alma:
O beijo só pela boca,
o corpo só pela bunda,
Amor pós romântico,pós Romeu,pós moderno, pró prazer.
Quem sabe um pastor, um profeta, um padre, um ateu
me convençam de que a vida são só onze dias de um outono em Nova York,
onde 3000 folhas caíram das árvores antes mesmo de secar.
Por enquanto, o Deus no qual eu acredito come brigadeiros.